Удивительно-странное чувство в последнее время касательно дневника. С одной стороны, писать о бытовых мелочах и повседневностях совсем не хочется. Хотя я так люблю перечитывать старые-старые записи, особенно записи такого плана "ровно год назад" или что-то вроде этого. Читаешь их, переживаешь то, что испытывала в тот момент, когда писала, смотришь глазами той себя на себя сегодняшнюю, как будто ей кто-то рассказал про то, какой она станет в будущем, далеком или не очень, а она сидит, и крутит пальцем у виска.
С другой стороны, вроде и хочется написать о чем-то значимом, глубоком, о мыслях, о чувствах, о том, что меняет тебя и твою жизнь прямо сейчас, что хочется запомнить в красках. А я не могу почему-то сделать такое титаническое усилие над собой. Вот и пустует дневник неделями в плане новых записей.
Так и сейчас - сижу, переполненная кучей мыслей, эмоций и впечатлений, и не могу выдавить из себя ну хотя бы закрытую запись. Так и варюсь во всем этом. Может быть как-нибудь попозже.