Сегодня молодая семейная пара, уходя из паба, сказала мне: "Вы знаете, мы у вас первый раз, но нам понравилось очень, мы еще придем. Особенно вы нам тут запомнились, не знаем почему." И эта фраза на размышления подтолкнула.
Вообще люблю свою работу, но иногда от нее устаю.
Не в смысле физически устаю, а морально. Постоянное общение с людьми - это трудно все-таки. Полная и тотальная невозмутимость в любых ситуациях - уже автоматизм и привычка, но все же стресс. Еще место рабочее у меня специфическое все-таки - это не ночной клуб, не забегаловка, не один из пунктов быстрого питания, и даже не кафешка вроде кофехауза, где каждый день - новые лица, которые сливаются в единый поток и где ты - всего лишь винтик в четко отлаженной системе. Здесь все по-другому. Каждый из сотен и сотен людей, кто бывал здесь более пяти раз - а таких подавляющее большинство - знает тебя как минимум в лицо, как максимум - твои привычки, факты из биографии, личные заскоки, сколько у тебя будет высших образований и когда, почему ты здесь работаешь и т.д. и т.п. И еще ты люто привязываешься к месту и людям, причем чем дольше работаешь, тем больше людей переходит из стадии "знаю в лицо" в стадию "хорошие знакомые/друзья". Иной раз общаешься после смены с человеком, с которым и общаться-то начала недавно, зная лишь в лицо до этого, а он тебе выдает: "...да? А я заходил в тот день, когда кега со скотиш-лагером лопнула, в июле это было вроде, а тебя там не помню." И тут ты говоришь что-то про то, что ситуация такая была дважды, и что ты щас говорила про майскую, когда твоя смена была, ибо в июле в аналогичный день не работала, а про себя думаешь - вот жеж блин, с твоим присутствием невольно связывают события, ситуации, а главное тебя помнят и знают когда ты здесь есть, и когда тебя нет тоже. Короче, все тебя знают в этом крошечном мире, как в том большом, снаружи, знают или слышали про политиков-певцов-музыкантов-художников-писателей. Пафосная аналогия, но мироощущение схожее.
Поэтому я люблю дорогу домой с работы, позднюю такую, в ночи, когда выпив пинту, за двери паба ты выходишь сильно в первом часу ночи, и медленно растворяешься в нормальном, том самом "большом" мире. Сначала проходишь мимо палатки у метро, затормозя у которой, не сказав ни слова и еще не успев достать деньги, забираешь из рук продавца пачку сигарет, которые обычно куришь, расплачиваешься, устало улыбнувшись, говоришь спасибо, заходишь в метро, и все - вот ты уже в мире, где много, пусть и не так много людей, как днем или тем более утром, но где тебя никто не знает.
А еще метро - крайне забавное место. Здесь никто не курит. Не в смысле, что это запрещено, а в том, что поскольку это запрещено, все люди тут превращаются в некурящих даже в твоем подсознании. Сегодня пыталась ради интереса ответить на вопрос: "Интересно, а кто у кого из сидящих в этом вагоне в кармане/сумке/рюкзаке пачка сигарет лежит?" - и не смогла. Вот просто не смогла и все. Никто не курит. А ведь из тех двух десятков человек были курящие, я уверена.
Еще сегодня, пока стояла на остановке и ждала автобус в половине второго ночи, какой-то мальчик с проф-техникой меня усиленно и не скрывая этого, фотографировал. Не подала виду, что заметила, но вопрос "нафига?" терзает мою душу до сих пор.
А вообще пора спать.